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Eclissi (e altre cose oscure) Recensione Teatro

Pubblicato il 7 Giugno 20227 Giugno 2022 in Teatro di Danilo Caravà

Nell’ambito della rassegna digitale Portiamo il teatro a casa tua, ideata e creata da Mariagrazia Innecco, vi presentiamo la nostra recensione dello spettacolo Eclissi (e altre cose oscure), scritto, diretto e interpretato da Alessandro Veronese.

Eccolo lì, Alessandro Veronese, con lo sguardo rivolto a qualche invisibile daimon, uno di quelli che anche Socrate preferisce ignorare. Sembra Bob Geldof nel film The Wall. Questa, ci dice idealmente, è one of my turns, quindi sarebbe il caso di tirare fuori, come Pink, la sua favourite axe dal cassetto. Ma le parole sono molto più affilate, e si prestano meglio a questo scopo. D’altra parte, sbucciando la cipolla dell’anima, prima o poi verrà da piangere, e ci si confronterà con la parte più interna, quella dal sapore più forte; chissà se tutto questo Peer Gynt lo sa, mentre sfoglia la sua cipolla. Quello che l’interprete sa è di avere una storia, piuttosto caustica: ci si ustionano le mani ad ascoltarla. Non solo il sonno della ragione, ma anche la sua veglia forzata, le sue evidenti occhiaie, diventano mostri.

Sono fra quelle creature che, per quanto facciano orrore, non si può astenersi dall’osservare, proprio come se le nostre palpebre fossero bloccate, al pari di quelle di Alex durante il trattamento Ludovico. Gioca con Aristotele l’attore, si beve una birra bukowskiana con lo Stagirita, trasforma le proverbiali unità in un gioco delle tre carte, invitandoci a capire dove sia la verità; ogni volta ci pare di saperlo, dalla parte della platea, ma quella carta sta sempre in un’altra posizione. Perché l’unica verità consiste in un immancabile asso nella manica, quello di una finzione pessoana, che finge il dolore percepito veramente. Poi ci sono gli occhi, a mettere le cose a posto: farebbero abbassare lo sguardo al dio della tragedia, e forse anche al dio della biomeccanica dei replicanti. Ti parlano direttamente nella testa, senza mediazioni.

immagine della recensione di Eclisse e altre cose oscure

Sono parole non più attutite da significati, sono struggente mancanza, sono un non essere che ha talmente voglia di essere, da mandare a carte e quarantotto il monologo di Amleto. Madamina, il catalogo è questo, verrebbe da pensare, sentendo sfilare le conquiste di questo Casanova di qualche periferia testoriana; ma qui è già accaduto tutto, siamo già oltre il finale dell’opera, la statua del commendatore ha già trascinato il seduttore all’inferno. Peccato che quell’inferno bruci molto meno, rispetto a quello che viveva già dentro di sé. Qui la seduzione ritorna al suo significato originario: è un se – ducere, un tentativo di condurre a sé, di non accontentarsi dello specchio dell’altra, ma di mangiarne l’anima, perché diventi quella che ci manca. E poi l’intuizione, in questo srotolarsi di verità scomode, di nodi esistenziali, che nemmeno il pettine della drammaturgia potrebbe sciogliere.

Lo spettatore stesso diventa un’altra conquista del personaggio, venendo attratto irresistibilmente da questo fascinoso black hole, questo orizzonte cui nemmeno la luce riesce a sfuggire, e può mostrare la sua struggente cattività dietro un paio di pupille attonite. Poco importa che, a marciare contro questo Macbeth, non sia la foresta di Birnam, ma siano pericolosi usurai. Il tempo è sempre lì, con il suo fastidiosissimo tictac, e la sfida esistenziale continua, attimo dopo attimo, istante dopo istante. Poco importa che il tictac sia il cursore sul foglio bianco di Word: ogni oggetto esterno è lì a richiamare il tempo, in tutte le sue forme. E se tacerà tutto, il cuore, provato, infartuato fisicamente e metaforicamente, sarà sempre lì a segnalare lo scorrere dell’esistenza, come il muscolo cardiaco del racconto di Poe. Ecco tutta la verità, nient’altro che la verità, sull’amore.

O, meglio, su di uno straziante bisogno d’amore che arriva a ferirsi, pur di non ferire. Ecco una nudità estrema, un paesaggio interiore che si mostra, con la naturalità di un anatomopatologo pronto ad aprire il ventre per mostrarne il contenuto; uno strano cervello ipertrofico, passato attraverso la mutazione imposta dal cuore. Guarda, Veronese, prima di tutto, le sue parole: questi esseri fragili, a volte freaks che nessuno vorrebbe ospitare, e che potrebbero far mostra di sé in un gabinetto delle meraviglie, in una fiera vittoriana. E, in mezzo, si trova anche qualche piccolo arcobaleno, qualche lucciola di poesia che combatte per non farsi compromettere le ali dal nero disagio dell’anima. Potremmo sentir gridare, da un momento all’altro, come in Elephant Man di David Lynch: “I am a human being!”, “ Io sono un essere umano!”. E lo è, molto più di un essere umano.

Rappresenta una nuova ibridazione: l’autore, il personaggio e l‘uomo insieme, in una splendida sovrimpressione, una di quelle che solo i paesaggi dell’inconscio sanno creare. E, più che paura di lui, si ha paura di ciò che di lui si scopre avere in sé, un grumo di paure, contraddizioni, errori bagnati dalla rugiada della poesia . Ha tutto il sapore di un pinkfloydiano final cut, quello di Veronese, che chiama gli ultimi giri di una partita a poker esistenziale, in cui è già sotto di tanto. Se Artaud voleva farla finita con il Giudizio di Dio, qui l’interprete vuole farla finita con i processi sommari, con le regine del “tua culpa”, del chiacchiericcio insinuante, delle calunnie rossiniane che, più che un venticello, sono diventate tornados. “Questo sono io”, ci dice, metà Calibano e metà Ariel, metà angelo e metà demone, “e voi abbracciatemi, perché, in fondo, siete della stessa carne”.

Immagine della recensione dello spettacolo Eclissi e altre cose oscure

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In questa lunga notte – Recensione Teatro

Pubblicato il 6 Giugno 20226 Giugno 2022 in Teatro di Danilo Caravà

Immagine della recensione dello spettacolo In questa lunga notte

Nell’ambito della stagione teatrale 2021/2022 di 4Parete vi presentiamo la nostra recensione dello spettacolo In questa lunga notte. L’autore e l’interprete di questo monologo, di questo flusso di coscienza più affilato della ghigliottina dell’antica Place de la Révolution, è l’attore Angelo Colombo. Si tratta di una sfida lanciata contro i fantasmi e e paure di ogni notte.

C’è una battaglia da sempre combattuta in teatro, per tutti i 25 secoli e oltre della sua storia, una lotta che finisce col diventare spina dorsale del teatro stesso: la battaglia tra la parola e il suo significato. E quella pietra che, a volte, si fa fatica a rigurgitare, che nasce nella gola, nella laringe, e ancor prima nell’anima, in forma di confusa morula, fa sentire il suo tonfo fatale sulle tavole del palcoscenico. E, da lì, il tormento eterno del significante che cerca di guardare il suo significato, come un uomo potrebbe tentare di osservare la propria schiena. L’attore Angelo Colombo tutto questo lo sa, contrariamente ad Alice della canzone di De Gregori, e le impasta ben bene le parole, ci immerge le mani, e insieme tutti i sensi; le lascia gocciolare, le suda letteralmente dalle labbra. Hanno consistenza.

Possiedono una propria liquidità, fisicità, sono corpi testoriani che si cercano, nella carne, il proprio dio mancato. L’interprete prende una sorta di rincorsa, e tira su, in un fiato, più vento di quanto ne possa contenere l’otre di Eolo. E poi lo restituisce, colmo del polline fecondante delle sue parole; fa, e fa sentire, tutta la fatica di una corda metafisica su cui rincorre disperatamente il proprio senso. Qui non c’è un Camus che abbia pietà di Sisifo, ma c’è un macigno che spacca i muscoli, apre ferite laceranti dalle quali esce tutto il profumo di una struggente poesia, di fiori di un male subìto, di pugni nelle tasche del paltò di Rimbaud, che sono sempre più sfondate. Com’è vero, com’è giusto, come tremendamente necessario questo viaggio al termine di una notte, al tempo stesso esteriore e dell’anima. Nessun cielo stellato, di kantiana memoria, per trovare una morale, una via esistenziale.

C’è la nostalgia di quelle luci, c’è la volontà di rendere quell’eco luminosa in forma di parola. Da qualche parte si annida l’insonnia di Cioran, gravida della verità più scomoda: delle filosofie che rischiano di avere la tentazione di tagliarsi la gola con il rasoio di Ockham, o di vivere l’essere per la morte di heideggeriana memoria, come l’attesa del condannato, che sente già il freddo della lama incombergli sul collo. La magia di questo monologo è proprio lì, nella presa di coscienza tragica della propria mortalità, della propria finitudine, in quell’urlo di Munch che si ripete serialmente come le Marilyn di Warhol. Allora non si sta più dalla parte del si impersonale, della burattinizzazione del quotidiano, della routine di un tempo apparentemente circolare, che cerca di barare con se stesso. Improvvisamente, la prospettiva di una fine riporta il centro di gravità sul proprio sé.

E la notte non può che avere il sapore di quella dell’Innominato, piena di dubbi e tormenti. L’attore sembra un Lucky uscito dritto dritto dall’Aspettando Godot di Beckett; un Lucky che può, però, esperire i suoi piccoli grandi sogni dostoevskijani, da uomo ridicolo. A tratti, con quel suo particolare cappello, col suo girare su stesso con la meccanica musicalità della ballerina di un carillon, ha tutta la parvenza di un particolarissimo derviscio rotante, di un mistico metropolitano che cerca il suo dio nell’estasi della parola e del gesto, nell’irrazionalità conscia, nel corto circuito deliberato. Il suo è un flusso di coscienza continuo, ininterrotto, che fa ridere e piangere allo stesso tempo. La sua drammaturgia ha una necessità primaria, igienica, di pulizia dell’anima, per smaltirne le tossine, per grattare via un po’ di quel black con cui i suoi personalissimi Rolling Stones ne hanno tinteggiato le pareti.

Angelo Colombo è la rivincita del guitto evocato dal Macbeth shakespeariano: ha tanta di quella poesia in gola che rischia di soffocarlo, di trasformarsi in una tosse metafisica, in una malattia che nemmeno il più bravo Molière potrebbe fingere di avere. Ci vuole del coraggio per mostrare i propri ko esistenziali, per lasciarsi guardare l’anima così com’è, nella sua nudità, in quelle imperfezioni che ce la fanno sentire ancora più nostra, di tutti noi. Cerca disperatamente, selvaggiamente, un amore che renda il suo presente davvero tale. Raramente capita di vedere, di ascoltare una dichiarazione d’amore così autentica nei confronti del proprio pubblico. Questa è una Messa umana, del tutto umana: una cerimonia profondamente religiosa e insieme umanista, il grido, la sirena d’allarme che ci invita ad essere svegli davvero, e per sempre. Ecco, allora, che la poesia appare, dopo che le mani si sono escoriate a furia di scavare.

Quando i polmoni arrancano, per le masse d’aria che hanno dovuto gestire, e le parole hanno vissuto tutta la loro vita, anche quella che non avrebbero potuto avere, affiora il tesoro inestimabile della poiesis; è una poesia ancora più preziosa perché sa di carne e di sudore, perché l’uomo l’ha scritta sul foglio della sua stessa esistenza. Vorace, dionisiaco, ebbro, con la voglia di abbracciare il pubblico lanciata in ogni singolo fonema, questo attore ti mette le mani nella pancia come un chirurgo del ventre, e ti lascia dentro la rosa con tutte le sue spine, perché l’autentica bellezza fa male, anche, e ti muove qualcosa dentro. E, quando questo accade, niente sarà più come prima. Per la platea questo viaggio è necessario, splendido. Il pubblico riesce a riveder le stelle, un attimo prima che si liberi un catartico, lungo, dionisiaco applauso di gratitudine nei confronti dell’interprete.

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Flusso di coscienza

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